* * *
Не кружилась вечерняя пыль,
Отдыхали пустые трамваи,
Канареечный автомобиль
Убаюкивала мостовая.
Постарел на три тысячи лет,
Я закончил творить свою книгу,
Стал не нужен себе, обмелев,
Иждивенцем шатаюсь безликим.
Без маршрута иду наобум,
Лихорадочной спешки лишённый,
Неуёмный прохожий без дум,
Не безумен я и не влюблённый.
Банный воздух, горячий льёт дождь,
Апельсинное солнце с тревогой
Подарило мне света щепоть -
Чу, заснул на ходу на немного -
То брандмауэр оком - огнём,
Отражённым на миг, предзакатным -
Подмигнул - как же я захламлён
Там внутри псевдожизнью абстрактной.
Предстоит воробьиная ночь,
Фосфор молний без ливней кинжальных,
Книгу новую начал, невмочь,
Я писать на манжетной скрижали...
