* * *
Карандаш ходит слева направо,
Сжатый хрупкими пальцами крепко,
А характер её своенравный
Так выплёскивается полвека.
Из молоденькой став престарелой,
Поэтесса Восьмой и Девятой
Линий - мир тот по лотерее
Ей достался, её стал усладой -
В день обыденный как-то, в воскресный
Во дворе одном час молчаливо,
Час стояла. Обычные стены,
Рядом стайка деревьев сопливых,
Что случилось? Здесь дом деревянный
Был когда-то, та самая Анна
Там жила, а к ней гость долгожданный
Приезжал, умерла её мама,
Утешал, был такой же, как прежде,
Ослепительный, красноречивый...
Поэтесса очнулась, в надежде,
Что однажды блистательной дивой
Обязательно станет, есть время,
Есть ещё у неё для кого-то,
Он появится, и вот, немея,
С ним поедет на год, на полгода
В путешествие, в дальние страны,
Где ветров не бывает простудных,
Нет тех ранних безумно вставаний,
День когда - не очнувшийся, мутный,
Корректур нет таких бесконечных,
Проработок, призывов, собраний
И надеть что - проблем этих вечных
И не длился кошмар бы годами.
Стихотворцы прошедших столетий
Почему всё не предусмотрели,
Прежним был бы мир лун и созвездий
И порхали бы эльфы и феи.
Карандаш ходит слева направо,
Сжатый хрупкими пальцами крепко,
А характер её своенравный
Так выплёскивается полвека...
